Versfabrik

Der Wettervogel dreht und schaut herab,
Auf Menschenwesen, die sich ächzend krümmen,
Die in der Gegend hängen völlig schlapp,
Indes die Luft verführt, in ihr zu schwimmen.

Als wär der Körper Ursprung aller Quellen,
Fließt aus den Poren ständig neuer Schweiß.
Die Stunden kleiden sich als Spießgesellen,
Und jeder Atemzug hat seinen Preis.

Und auch der Sonne Antlitz ist verschleiert
Wie eine Jungfrau, da der Horizont,
So schwarz wie Kohle und vom Wind befeuert,
Sich rasend nähert als Gewitterfront.

Ihr Leute der Community,
Seid euch nur dessen nicht gewiß,
Der Hoffnung, daß es irgendwie
Schon besser wird - Gedankenschiß
Nennt mancher solch Befindlichkeit,
Verliebt, verlobt, verschnupft, voll Google,
So überdrüber weg und weit,
Wer gibt sich denn da noch die Kugel,
Ihr Leute der Community,
Was ist nun wirklich virtuell,
Und was verdammt noch mal real,
Wer ist zu langsam, wer zu schnell.
Ist Politik per se anal,
Ihr Leute der Community,
Gebt bitte Antwort auf die Fragen,
Ist ein PC der wahre Gott,
Dann habe ich euch das zu sagen,
Nicht der PC, ihr selbst seid Schrott,
Ihr Leute der Community,
Das blas ich euch auf dem Fagott,
Bettnässern inklusive.

Glaubt mir, dieser Sommer
Hat die Hoffnung mir geraubt,
Doch was stört das den Herrn Meier,
Der sogar beim Spritzen glaubt,
Daß nur Fische freut das Schwimmen,
Und vor allem Geld, nur Geld,
Kann die Welt alleine krümmen,
Wie ein echter Superheld.
Wetter, Klima kümmern Narren,
Denn was zählt, ist Kapital,
Alles Andere ist Schmarren,
Sagt Herr Meier jedesmal,
Wenn ans Fenster hämmert Regen,
Seine Blase sich entleert
In die Hose, welch ein Segen,
Daß sie seine Frau geteert.

Liebe Leute, nennt mich Kalle.
Doch jetzt bin ich in der Not,
Denn sie stellen mir ´ne Falle
Und der Köder ist ein Brot.
Ganz erstaunt hör ich euch fragen,
Lieber Kalle, sag warum
Wollen sie mit Brot dich jagen,
Hast du Hunger, bist du dumm?
Darauf sage ich euch Leute,
Hunger habe, dumm bin ich,
Wie geschaffen, um als Beute
Euch zu dienen, jämmerlich.
Aber manchmal werden Fallen
Dem zum Schicksal, der sie stellt,
Denn die Beute zeigt die Krallen,
Und auf den die Pranke fällt,
Dem fehlt dann das Leben.

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Nicht im Beton der Städte such ich Glück,
Am wenigsten im Sommer, wenn die Hitze
Die Straßen schmelzen läßt zu einer Pfütze,
Und alles fault, wohin ich wende meinen Blick,
Und alles stinkt, was immer streift die Nase.

Ihr Damen, Herrn, verehrtes Publikum:
Lauscht alle nun dem Schicksal der drei Glieder.
Das Leben tarnt sich gern als Gaudium,
Bevor es platzt aus allzu engem Mieder.
Was aber macht den Mann zum Mann, kurzum,
Es ist sein Ding, das aufsteht und gleich wieder
Zusammenkippt in seiner Schwächlichkeit.
Zu klein ist meist das Glied und groß der Neid.

Doch hört nun auf das Jauchzen der Fanfare,
Ihr folgen rasend im Galopp Trompeten,
Und dann das Lied der Pimmel-Exemplare:
Das erste Glied hängt glücklich am Poeten,
Das zweite hat ein Trauma ohne Haare,
Beim dritten ist ein Gürteltier von Nöten.
Doch nun voll Dampf im Takt und eins, zwei, drei:
Am Wort sind Glieder, sind so frank und frei:

Als Dichterpenis bin ich sehr zufrieden,
Andauernd hält der Herr mich in der Hand,
Um wild die Vorhaut hin und her zu schieben,
Sodaß ich glühend schreie: Lösch den Brand.
In seinen Büchern werde ich beschrieben,
Ausführlich, detailliert, mit Unverstand.
Ganz zärtlich nennt er mich oft “Lieber Schwanz”
Und reißt mich hoch zum nächsten Eiertanz.

Einst fuhr ich rein in jeden Weiberschoß.
Als Bobbis Hammer war ich nicht zu schlagen.
Die Ehefrau fand mich so schrecklich groß.
Sie meinte wohl, ich könnte ihr gar schaden.
Die Hexe schnitt mich ab ganz skrupellos
Und schmiß mich nachts brutal aus Bobbis Wagen.
Gefunden wurde ich und angenäht
Dem Mann, dem jetzt sein Schwert nie steif mehr steht.

Aus schwarzem Eisenholz geschnitzt mit Liebe
Und Stacheln außen, groß wie ein Reptil,
Erdacht, gemacht für schweißvolles Geschiebe,
Für das Perverse in dem Puppenspiel.
Ich kenne keine Pannen im Getriebe,
Denn ich, ich bin ein Dauererektil.
Und welches Loch auch immer meine Eichel
Befährt, die Lippen saften Sülz und Speichel.

Doch nun genug von solcherlei Gemächt.
Ein Penis ist ein Wurm, kein Bügeleisen,
Und deshalb ist das Leben ungerecht,
Was ihr schon wißt, das muß ich nicht beweisen.
Vergeßt für eine Weile das Geschlecht,
Vergeßt dies Lied und träumt von Urlaubsreisen,
Von blauen Stränden, duftend roten Rosen
Und nicht vom Beistrich in den Unterhosen.

p.s.: Das Gedicht stammt aus d. Vorzeit der Versfabrik, d.h. es ist schon Anfang der 90er Jahre entstanden, wodurch die realen Bezugspunkte, auf die es anspielt, v.a. Bobbis Hammer, dem heutigen Leser fremd sein dürften, was dem Lesevergnügen aber keinen Abruch tut, wie wir meinen.

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Leg sanft die Hände
In meine lass Gedanken
Hoch steigen im Wind
Über den Horizont wo
Sie im Abendrot leuchten

* für Gerda

Zähl nicht die Stunden,
Die du verloren hast. Schau
Hoch zu den Sternen
Und laß die Gedanken auf
Eine lange Reise gehn.

Es dämmert, die Gedanken schwitzen Teer
Am Heimweg, und du kannst die Stunden spüren,
Die an dir haften. Warzen keuchen schwer.
So wird dein Sein zum Klopfen gegen Türen,
Die keiner aufmacht, später nicht und nie.
Stattdessen öffnet sich des Zufalls Rachen
Und stumpfe Blicke tropfen vis-a-vis.
Aus deinem Innern aber steigt ein Lachen,
Und wirbelt durch die Seele als Orkan,
Reißt spielend alle Kümmerhütten nieder,
Und auf den freien Flächen blüht spontan,
Vom Morgentau beglänzt der Sommerflieder.

Das Haus ist voll bis auf den letzten Platz
Der Vorhang steigt und zeigt die Szenerie
Ein wahrer Meister heißt es führt Regie
Das Stück sprießt aus der Sprache Bodensatz

Zuschauerblicke schmorn im Rampenlicht
Das Spiel beginnt mit Tittenreiterei
Die Rollen drehn sich flach wie Modebrei
Den Schreiber krümmt sein Ego wie die Gicht

Ein Spritzbold aus der Loge ruft Skandal
Ein Esel frisst sich satt maskiert als Tiger
Theater macht Matrosen manchmal klüger
Statisten furzen wortlos in den Saal

Der Vorhang fällt entgeistert kreischt die Menge
Der Epilog läuft hinter den Kulissen
Die Kritiker sind huldvoll hingerissen
Das Sitzfleisch kämpft sich aus bestuhlter Enge

Ein Strom von Bildern fließt durch die Gedanken
Und öffnet dem Erinnern Tür um Tür.
Wir saßen an der Bar, schon spät, wir tranken,
Es war im Sommer und ein kühles Bier.

Das Mondlicht läßt im Dunklen deine Blicke
Wie lila Blüten einer Orchidee
Zart schimmern, ja, die Welt ist ohne Tücke
Für kurze Zeit, da wir im Badesee

Von einem Ufer hin zum andern schwimmen,
Dann Küsse und ein wildes Katzenspiel.
Die Nacht ringsum ist voll von fremden Stimmen,
Wenn uns die Welle forträgt bis ins Ziel.

Die Bar ist leer, wir sind die letzten Gäste.
Der Kellner zählt das Geld, ich zähle auch.
Die Tage, Jahre und die vielen Feste
Verwandeln vor den Augen sich in Rauch.

* für Gerda

Die Sonne steigt, das räuberische Tier,
Erhitzt die Luft, quetscht ihr die Fingerkuppen.
Am Gehsteig spielt ein Bettler Fußklavier,
Doch all die anderen sind steif wie Puppen.

Aus schweren Wolkenbäuchen zucken Blitze,
Und Donner rollen über Ziegeldächer.
Im Wind hängt eine ausgefranste Mütze.
Schon spannt die Schwärze ihren breiten Fächer.

Für einen Augenblick ist plötzlich Schweigen.
Dann prasseln dicke Hagelkörner nieder.
Durch Gassen sieht man graue Schwaden steigen.
In wüst zerstörten Kleidern weint der Flieder.