Versfabrik

Roh zerrt Wind an nackten Bäumen,
Nebel lauern auf Asphalt.
Hinter glatten Häusersteinen
Wuchert ziellos die Gewalt.
Sonne will nicht länger scheinen,
Und die Luft schmeckt bitter kalt.

Und die Wochen trägt kein Lachen,
Mürrisch jedes Menschgesicht.
Dunkelheit schon beim Erwachen
Ist ein tieferes Gewicht.
Abgedämpft, was Hände machen
Im Gefängnis unsrer Pflicht.

In den stillen Parkanlagen
Sucht manch einer noch das Glück.
Doch er findet dort nur Fragen
Und der Krähen höhnisch Blick.
Hin zu seinen frühen Tagen
Sehnt ein Kranker sich zurück.

Jahre purzeln über Stiegen,
Und auf Krücken wankt die Scham,
Stolpert, bleibt am Rinnstein liegen,
Während jemand ganz infam
Neben ihr mit Engelszügen
Bettelt für den Vatikan.

Gehn zum Friedhof morsche Frauen,
Bange Lippen murmeln: Wer
Wird wohl unsre Gräber bauen?
Tisch und Gläser gähnen leer.
Morgens fließt ins Land ein Grauen.
Morgen hofft nicht einer mehr.

Der Morgen hat Gastritis und Migräne
Die Hände zittern heftig wie im Fieber
Die Zunge schlingert und das Maul läuft über
Am Spiegel Eiter manchmal eine Träne

Das Säuerliche bleibt in Nasen kleben
Vorm Fenster sammeln sich die geilen Blicke
Die Wände filtern Häme Neid und Tücke
Am Bildschirm läuft non stop das andre Leben

In Ehebetten paart sich Suff mit Speck
Im Keller schaukeln Nachbarn an Krawatten
Aus tauben Rohren quellen tote Ratten
Im Schädel staut sich der Gedankendreck

Vorm Haustor findet Hundestuhlgang statt
Und Tag um Tag die ewig gleiche Leier
Und Nacht für Nacht der Traum vom großen Feuer
Wer hierher zieht war vorher schon schachmatt

Hart prasselt Regen auf die blinden Hausfassaden,
Auf hohle Köpfe unter Baseballmützen.
Durch enge Gassen drängeln Menschen, fett wie Maden
Im faulen Fleisch, durch Hundekot, die Leiber schwitzen
Und frieren, kalter Wind fährt durchs Gewand,
Und Angst kommt an die Oberfläche von tief drinnen;
Wohin du schaust, es zittert jede Hand,
Und in den Ecken der Gedanken nisten Spinnen.
Der Sommer hat sich fortgeschlichen wie ein Dieb,
Mit ihm die Farben, bleich und grau ist rings die Welt,
Und auch die Sinne stumpfen ab und werden trüb,
Indes sich morgens schon der Frust zu Frust gesellt.
Das Klima hängt so wie der Boxer in den Seilen,
Und Jahreszeiten gibt es nur noch auf Papier,
Pardon, am Bildschirm, ja, es ist zum Heulen,
Der Fortschritt geht von einer durch die nächste falsche Tür.
Und wir, wir laufen wie die Narren hinterher,
Den Rattenfängern nach und nie zurück,
So läuft das Leben und es läuft sich immer leer.
So stirbt der Mensch in Raten Stück für Stück.

Das Licht der Sonne
Verfängt sich in den Wolken
Wenn Igel und Dachs
Für den tiefen Schlaf sammeln
Und aus dem Osten Krähen
In dunklen Zügen kommen