Versfabrik

Unter den Augen
Stielen die aus dem
Gesicht des Himmels
Ragen die Spuren
Der Schläfer speichern
Hülsen ohne Frucht
Auf nacktem Papier
Hilflos über den
Ölig glänzenden
Wellen des Flußes
Auf zwei Pfeilern der
Eine ins Gestern
Gerammt der andere
Zum Morgen quert die
Brücke das Heute
Rollen die Stunden
Durch das Dunkel der
Nacht und verdämmern
Im Kommenden von
Gier umzingelt und
Wieder durch Brillen
Begafft liegt das Jetzt
Das Kreuz gebrochen
Im Staub ein roter
Fleck auf der Straße

In meiner Wohnung türmen sich Kartons und volle Kisten
Und an den Wänden kleben, schon verschmiert, Gedächtnislisten
Von jenen Dingen, die sich immer wie von selbst verstecken.
Ich schau durchs Fenster, auf dem Gehsteig spielt ein Hund Klavier
Mit seiner Schnauze. Plötzlich klopft wer heftig an die Tür.
Die Nachbarin verlangt, ich soll ihr noch die Zehen lecken.

Die Tage kommen
Und gehn als wären
Sie Schemen nichts bleibt
Vom Fluß der Stunden
Dem monotonen
Haften nur fremde
Stimmen die den Kopf
Mit dissonanten
Sonaten bespieln
Nichts bleibt ein Schleier
Deckt zu das Gestern
Das Heute gewebt
Aus dunklem Speichel
Mürrischer Münder
In einer kalten
Hütte weit draußen
Hingehaucht auf die
Knöcherne Erde
Der Ahnen liegen
Die Wörter ganz eng
Beisammen ohne
Ordnung unter Staub
Liegen sie verbraucht
Und vergessen hab
Ich wann oder wo
Die Hoffnung verbrannt
Ist Asche mein Herz

Die schrägen Strahlen
Der Sonne machen Zwerge
Zu Riesen abends
Schwanken die hohen Pappeln
Im kühler werdenden Wind