Versfabrik

Die Typen in der Bar am Strand sind zu
Gedröhnt mit Ganja, Charras oder Smack.
Boom. Shiva schwebt auf Nadeln um das Eck
Mit zweigezackter Zunge. Und im Nu

Erklingt Musik von Tablas und Sitar,
Am Tisch ein Korb voll knackiger Bananen,
Im Dunst der Flöten ziehen Karawanen
Entlang des Flusses wütet ein Korsar.

Ich schau zum Horizont hinaus aufs Meer,
Der Feuerkopf ist halb schon am Ertrinken,
Indes im Osten erste Sterne blinken.

Ein leichter Wind fegt die Gedanken leer.
Wir steigen in das Fischerboot und gleiten
Auf sanften Wellen in die stillen Weiten.

Monatsende, Sommermitte
Und das Wetter spielt verrückt.
Nein, ich brauche keine Hütte,
Wo die Wanduhr krachend tickt
Und der Spiegel sich verzerrt.

Einen Engel hab
Ich heute nicht gesehen
Nur all die Leute
Die sich tagtäglich maskiern
Um sich selbst zu ertragen

Heut reite ich auf einem weißen Tiger,
Der nur in Burma lebt, am Saum der Nacht,
Im Blütensturm, der Stern um Stern entfacht,
Und bin für ein paar Stunden dann ein Sieger.

Noch gestern saß ich in der Luft im Flieger,
Kam von Kalkutta mit der teuren Fracht.
Wer weiß schon, wie es ist, wenn alles kracht
Im Körper, und Synapsen spielen Krieger.

Der Dschungel öffnet sich mit Krokodilen,
Die nach Libellen schnappen, spitze Zähne
Im Maul, im Hintergrund schreit die Hyäne.

Im roten Cadillac, voll von Gefühlen,
Fahr ich, die Zigarette in der Hand,
Dahin, dahin in das gelobte Land.