Versfabrik

Vom Himmel über Moskau fallen Schuppen
Auf Zwiebeldächer und Kartoffelköpfe.
Im Staub der Vorstadt liegen leere Töpfe
Umringt von ausgefransten Lederpuppen.

Der Rote Platz ist eine harte Schwiele,
Auf der Genossen mit dem Dreirad fahren,
Im Kreis und grünen Pudding in den Haaren
Verfehlen sie die weitgespannten Ziele.

In meiner Brust haust eine kalte Echse
Mit säurescharfem Schwanz und Eisenzähnen,
Verwandelt die Gedanken in Gewächse,

Hornissen bauen Nester in den Venen
Und schwärmen tausendfach aus beiden Augen,
Indes die Nachbarn an den Zehen saugen.

*2.Fassung

Vom Himmel über Moskau fallen Schuppen
Auf Zwiebeldächer und Kartoffelköpfe.
Im Staub der Vorstadt liegen leere Töpfe
Umringt von ausgefransten Lederpuppen.

Der Rote Platz ist eine harte Schwiele,
Die tiefer wurzelt als der Glanz von Zaren.
Der Wind saust durch die Steppen der Tartaren
Und bricht die hohen Mauern der Gefühle.

In meiner Brust haust eine kalte Echse
Mit säurescharfem Schwanz und Eisenzähnen,
Verwandelt die Gedanken in Gewächse,

Und schwarzer Eiter strömt durch alle Venen.
Ich hör die Stille, schaue aus dem Fenster:
Durch enge Gassen ziehen die Gespenster.

Wir machen Fahrt in alle Regionen,
Hoch ins Gebirge, tief in Dschungeltäler,
Wo Paviane mit Kartoffelschäler
Und Lorbeerkranz auf Gummibäumen thronen.

Wir schweben leicht im Nebel der Äonen,
Andromeda verträumt die letzte Pforte
Des Himmels, plötzlich wandeln sich die Worte
In meinem Munde. Häßliche Dämonen

Mit spitzen Krallen ziehn mich an den Haaren
In alte, abgekühlte Welten, fahren
Mit meinem Körper Schlitten durch den Schnee,

Der schwarz sich färbt. Und immer schneller rasen
Wir abwärts, meine Haut verglüht in großen Blasen.
Ich wache auf so weich wie ein Püree.