Versfabrik

Der Tag hat wieder einmal eine trübe,
So hässlich abgefeimte, dumme Fratze.
Ein Fleischwolf dreht uns durch das Zeitgeschiebe:
Am Morgen Haare, abends eine Glatze.

Und mittags in der prallen Sonne stehen,
O-beinig, an den Eiern tausend Zecken.
Der Wind will ständig Pirouetten drehen.
Ihr könnt mir alle fest das Arschloch lecken.

Ganz gleich wie spät es ist, die Stunden stinken,
Und die Gedanken fahren aus der Haut.
Die Waage pendelt zwischen Schweiß und Trinken.
Welch Hundewetter, Hitze, ach, mir graut.

Ich steh am Gipfel, spiele Saxophon.
Die Sterne funkeln, schenken einen stummen
Applaus. Ich neige mich. Doch nackter Hohn
Beherrscht die Welt. Von ferne naht ein Brummen.

Die Bombe fällt genau auf meinen Scheitel.
Der Schädel explodiert. Ein Distelstrauch
Wächst aus dem Hals. Ein rot gegerbter Beutel
Birgt Schnecken, in den Häusern kalter Rauch.

Dort zwischen Felsen kleben Nase, Ohren.
Termiten tragen sie in ihren Bau.
Die Stunden rasen, treiben Silbersporen
In ihre Leiber, stecken fest im Stau.

Mein linker Fuß ist eine Dreizack-Klaue,
Mein rechter aber ein beschuhter Huf.
Die Augen blicken fest wie Ankertaue.
Ich bin der Zeck. Das ist auch ein Beruf.

Entlang der hohen Hausfassaden, wo
An Fensterscheiben dicke Männer kleben,
Verläuft mein Weg, im Kopf ein Radio.
Das spielt oft schwarze Löcher in das Leben.

Ich bin der Zeck. Ich werke mit den Zähnen
An jeder Haut, ob haarig oder kahl.
Und trinke Blut aus prall gefüllten Venen.
Doch heute schmeckt es faulig, schmeckt es schal.