Versfabrik

Tief gebeugt gehen
Die Tage Wochen das Jahr
Seinem Ende zu
Der Tag an dem wir lärmen
Als gäb es kein Morgen mehr

Kahl sind die Bäume
Auf den Gedanken liegt Frost
Aber die Beine
Laufen so lange das Herz
Pumpt im Takt der Sekunden

Die Englein quieken im Lulu-Design
Die Hausfassaden jucken Leuchtpomaden
Der Wind pfeift in den Straßen Frostballaden
Die Leute schleifen Fichtenköpfe heim

Christmärkte gängeln mehr als Minderheiten
Und Punsch krault das Gedärm von Herrn und Damen
TV-Apostel scheiteln Schamhaarmanen
Die Bettler attackiern von allen Seiten

Schaufenster balzen in multiplen Posen
Und Kunden rempeln rauschig die Regale
Die Händler winden sich im Geld wie Aale
Kirchglocken schaukeln lüsterne Psychosen

Der Weihnachsstuhl schlägt in die Muschel Kerben
Am Gabentisch erblüht der Neid von Kindern
Maronibrater rußen aus den Mündern
Die Tage frieren und das Jahr geht sterben