Versfabrik

Am Fenster stehend:
Im Wind taumelt braunes Laub
Regen netzt öde
Straßen. Kein Lebewesen
Ist in Sicht, wenn der Sturm kommt.

Die schmale Sichel
Des Mondes hängt im Osten
Am Himmel die Nacht
Greift um sich in den Häusern
Werden Türen verriegelt

Ich sitze in der Schenke, trinke Bier, Melancholie
Treibt die Gedanken jetzt ans Fenster zwischen spät und früh
Am Morgen, wenn das Dunkel sich verläuft in Bleisandalen.
Trotz Schwerkraft will ich mich noch einmal in den Sattel schwingen
Und mit den andern Gästen Blätter von den Bäumen singen,
Bevor der Kellner kommt. Wer will schon seine Rechnung zahlen?

Ein grauer Himmel
Die Hausfassaden bellen
Wie blinde Welpen
Auf meinem Weg durch enge
Gassen verhöhnt mich der Tag