Versfabrik

Tritt zur Seite und
Laß sie vorbeiziehn, die
Drängler und Treiber.
Schneller werden sie Schatten,
Und ihre Spur ist nur Müll.

Am Schreibtisch sitzend
Schau ich zum Fenster hinaus:
In dichten Flocken
Fällt Schnee, und ich frage mich,
Wann die Straße geräumt wird.

Ein schwarzer Strohhut
Auf dem viel zu kleinen Kopf.
Mit großen Augen
Starrt dich das Fremde an, voll
Von Ängsten vor deiner Furcht.

In einem Winkel
Meiner Gedanken hausen
Düstre Gestalten,
Die in den Träumen munter
Werden, um mich zu häuten.

Am liebsten würde
Ich euch meine Wörter in
Das Gesicht spucken,
Damit sie Säure werden,
Die Löcher ins Dumme ätzt.

Die Zigarette
Zwischen den Lippen und Nacht
In den Gedanken
Fällt Schnee auf die Iris und
Frißt sich als Feuer ins Herz.

Vor meinen Augen
Öffnet sich für kurze Zeit
Ein Tor. Das genügt,
Um zu erkennen, daß die
Welt aus Papier gemacht ist,
Auf dem die Worte welken.

Ein grauer Himmel
Über mir, die Fassaden
Der Häuser starren,
Ins Nichts, auf meinem Weg zur
Arbeit taumeln Gedanken
Wie eine Wolke im Sturm.

Vom Himmel fallen
Die Vögel wie Steine tot
Zur Erde herab.
Keiner fragt und keiner will
Wirklich wissen, warum, wenn
Die Wahrheit häßlich ist.

An manchen Tagen
Fühle ich mich morgens schon
Wie hingespuckt an
Eine Mauer, halb klebend
Und halb fließend ohne Grund.