Krokodil (TS)
Vom Himmel über Moskau fallen Schuppen
Auf Zwiebeldächer und Kartoffelköpfe.
Im Staub der Vorstadt liegen leere Töpfe
Umringt von ausgefransten Lederpuppen.
Der Rote Platz ist eine harte Schwiele,
Die tiefer wurzelt als der Glanz von Zaren.
Der Wind saust durch die Steppen der Tartaren
Und bricht die hohen Mauern der Gefühle.
In meiner Brust haust eine kalte Echse
Mit säurescharfem Schwanz und Eisenzähnen,
Verwandelt die Gedanken in Gewächse,
Und schwarzer Eiter strömt durch alle Venen.
Ich hör die Stille, schaue aus dem Fenster:
Durch enge Gassen ziehen die Gespenster.