Versfabrik

Wespen im Gesicht
Ein kalter Hauch fällt morgen
Kommt die Müllabfuhr
Bäume häuten sich stehen
Nackt im schwarzen Regen bald
Friert der Mund Wörter liegen
Im Schatten der Gedanken

In den teigigen
Gesichtern all der
Leute wo immer
Mein Blick sie auch fängt
Wächst das Gras schneller
In den Pupillen
Werden stets Zwerge
Vom lallenden Mob
Mit Urin markiert
Aber im Keller
Hängen Krawatten
An kalten Rohren
Und langen Hälsen
Seit ich weiß nicht wann
Kommen Tag und Nacht
Auf Motorrädern
Sitzend rasen sie
Auf schmieriger Bahn
Lassen die Peitschen
Hart knallen und auf
Ein Neues geht es
Wieder los Tempo
Wenn wir über das
Pflaster hin fliegen
Und zurück Tango
Tanzen mit Toten
Vom Scheitel bis zu
Den Sohlen total
Glatt rasiert kreisen
Die Planeten im
Vier Fünftel Takt und
Das schwelende Herz
Der Sonne pumpt sich
Lautlos schreiend leer

Über den spitzen
Dächern der Häuser
Bläht sich der Himmel
Violett und weit
Aus Wolkenmündern
Pfeift ein frecher Wind
Feuchte Rhapsodien
Von Horizont zu
Horizont gespannt
Ein Seil daran die
Jahre aufgehängt
Sind tausende und
Noch mehr Mumien
Vor den Toren der
Paläste gammeln
Gauner und Büßer
Geißeln die Gurke
In Händen haltend
Sich am Trottoir
Führn stolze Damen
Rüden an ihrer
Nabelschnur spazieren
Der kreischende Fluß
Trennt die Stadt in zwei
Lügen mit Stahlhelm
Auf geschrumpftem Haupt
Wo einst die Brücke
Stand zehn Stockwerk hoch
Lagert jetzt roter
Rauch auf den Wellen
Tanzt unser Phantom
Mit den Hufen das
Wasser tretend und
Mit dürren Fingern
Tag und Nacht an den
Fettigen Haaren
Hin und her schleifend

Der Tag hat wieder einmal eine trübe,
So hässlich abgefeimte, dumme Fratze.
Ein Fleischwolf dreht uns durch das Zeitgeschiebe:
Am Morgen Haare, abends eine Glatze.

Und mittags in der prallen Sonne stehen,
O-beinig, an den Eiern tausend Zecken.
Der Wind will ständig Pirouetten drehen.
Ihr könnt mir alle fest das Arschloch lecken.

Ganz gleich wie spät es ist, die Stunden stinken,
Und die Gedanken fahren aus der Haut.
Die Waage pendelt zwischen Schweiß und Trinken.
Welch Hundewetter, Hitze, ach, mir graut.

Ich steh am Gipfel, spiele Saxophon.
Die Sterne funkeln, schenken einen stummen
Applaus. Ich neige mich. Doch nackter Hohn
Beherrscht die Welt. Von ferne naht ein Brummen.

Die Bombe fällt genau auf meinen Scheitel.
Der Schädel explodiert. Ein Distelstrauch
Wächst aus dem Hals. Ein rot gegerbter Beutel
Birgt Schnecken, in den Häusern kalter Rauch.

Dort zwischen Felsen kleben Nase, Ohren.
Termiten tragen sie in ihren Bau.
Die Stunden rasen, treiben Silbersporen
In ihre Leiber, stecken fest im Stau.

Mein linker Fuß ist eine Dreizack-Klaue,
Mein rechter aber ein beschuhter Huf.
Die Augen blicken fest wie Ankertaue.
Ich bin der Zeck. Das ist auch ein Beruf.

Entlang der hohen Hausfassaden, wo
An Fensterscheiben dicke Männer kleben,
Verläuft mein Weg, im Kopf ein Radio.
Das spielt oft schwarze Löcher in das Leben.

Ich bin der Zeck. Ich werke mit den Zähnen
An jeder Haut, ob haarig oder kahl.
Und trinke Blut aus prall gefüllten Venen.
Doch heute schmeckt es faulig, schmeckt es schal.

Kreuz und quer hasten die Leute
Fette Termiten durch die Straßen
Der kreißenden Stadt

Von gläsernern Türmen
Hängt der Bauch des Himmels
Eine faulige Frucht

Die Zeit steht auf dem Kopf und ihre Beine
Schlenkern haltlos im Maul
Bissiger Winde

*Neufassung

Dem Schläfer wird die Haut vom Leib gezogen,
Gegerbt, der Kopf geschrumpft, und dann hinweg
Mit Stulpen, Steigern, dem Orchesterdreck.
Die Nacht entblößt sich, spannt den Silberbogen.

Die Sehne singt. Der Pfeil durchbohrt das Ziel.
Ist’s die Hyäne nicht, ist’s ein Schakal.
Vom Gipfel schau ich Zwerge tief im Tal,
Mit blauen Kiemen, breitem Brustventil.

Am Himmel überholt der Große Wagen
Die Bleichgesichter in der ersten Reihe.
Ein Echo brandet gegen Schläfen. Schreie

Vergeßner Völker, die Melonen tragen,
Zum Nordpol. In den Venen klimpert Eis.
Die Pumpe läuft und läuft sich glühend heiß.

Unter schmutzigem Himmel, den Rücken gekrümmt,
So trotteln wir angstvoll durch unser Leben.
Nicht existente Viren haben gezeigt,
dass wir in Netzen voll Lügen kleben.

Vom Himmel fallen weißbehaarte Kröten,
Im Keller hängt die Nachbarin am Strick,
Der Abend bringt das Dunkel ohne Glück,
Ein Schüler platzt beim Essen aus den Nähten.

Ein Fremder wirft durchs Fenster einen Blick,
Im Dachstuhl blasen Nackte Feuchttrompeten,
Verholzte Hände falten sich zum Beten,
Nur aus dem Grab kommt keiner mehr zurück.

Mit schweren Knüppeln klopfen Polizisten
Am Gehsteig weiße Köpfe rot zu Brei,
Mit Blaulicht rast die Ambulanz vorbei.

Die Bürger kaufen Fleisch in Kunststoffkisten,
Indes vom Kirchturm Glocken dauerläuten,
Und mancher fragt, was hat es zu bedeuten.

Erstfassung 2008