Versfabrik

Was für ein Traum: Die Hausfassaden rot lackiert
Ringsum, die Straßen braun, der Himmel schwarz wie Kohlen,
Ein blauer Mond, der zitternd meinen Hals berührt,
Und aus den Fenstern schießen Leute mit Pistolen
Auf dicke Hunde, die von den Laternen hängen,
Am Horizont ein Schiff voll finsterer Korsaren,
Die sich in Eisenstiefeln auf den Planken drängen,
Mit Bärten bis zum Bauch und grün verfilzten Haaren,
Die Kinder kommen heim am Kopf mit Drahtgestellen,
Weil ihre Eltern im Zickzack und rückwärts rennen,
Dazwischen schlängeln sich Minuten wie Forellen
Im Strom der Zeit, wo die Gedanken heller brennen.

Habe an den Schuhen Räder,
Und Antennen ziern den Hut.
Bin zum Glück nicht so ein blöder
Pimpf, gezeugt von Menschenbrut.

Habe Schrauben in den Ohren,
Und ein Rüssel dient als Mund.
An den Schläfen blinken Sporen,
Zeit wirft Ecken ohne Grund.

Habe Klauen an den Fingern,
Und ein schwarzes Erektil
Schieße ich aus Daseinszwingern
Auf Gedanken, übers Ziel.

Die Nacht ist alt und grau
Geworden stundenlang
Saß ich am Schreibtisch
Zeichen Wörter Sätze
Flossen durch meine Hand
Auf Seiten aus Papier
Verwandeln sich plötzlich
In Würmer wild zuckend
Als lebten sie von selbst
Ich geh zum Fenster
Laß kühlen Wind ein
Der ein Kissen haucht
Dem heiß gewordenen
Gemüt dort steh ich
Still und schaue wie
Der Morgen sich beleibt
Indes die vollen
Seiten jetzt Asche
Sind allein im Bauch
Des Ofens nach kurzem
Aufleuchten und Verglühn

EF 9/2011

In der Dämmerung
Tanzen Kängurus
Auf dem Dach Tango
In gelben Stiefeln
Treten Passanten
Den Takt im Keller
Schießt sich ein Jüngling
Kokain in die schwarze
Eichel ein Engel
Später im Schatten
Der Vernunft stolpern
Gedanken im Kreis
Und Wörter werden
Zwischen die Lippen
Geschraubt mit Speichel
Saft nackter Nonnen
Aus dem Kaukasus
Frei Haus gekarrt
Statt der versprochenen
Sandalen aus Blech

EF Mai, 2010 “Gedankenschotter”

Mittags der Himmel
Ist schon seit dem Morgen grau
Das Antlitz der Welt
Sieht nicht besser aus aber
Die Räder der Zeit brennen

Aus bösen Träumen
Hochgeschreckt in dunkler Nacht
Die Angst als Schlinge
Eng um den Hals gezogen
Spür ich die Hand des Teufels

Am Morgen, wenn ich vor dem Spiegel singe,
Seh ich die Ratten. Anderes Getier
Verwandelt sich. Die Taube wird zum Stier.
Und aus den Poren kriechen Engerlinge.

So ist der Tag. Nicht Löwen, nicht Gazellen,
Kein Adler, der um weiße Gipfel fliegt.
Ein Grinsen, das im Staub der Ecken liegt,
Wo aus den tauben Rohren Fische quellen.

Auf jeder meiner Schultern sitzt ein Affe.
Der eine spreizt die Zehen, und der zweite
Beißt kraftvoll in die Nerven, bis das schlaffe

Geschwulst der Zeit sich spannt für frische Beute.
Ich höre aus dem aufgebrochnen Mund,
Die hohlen Wörter stürzen, mich, den Hund.

Nicht heute und nicht morgen ,nie
Werd ich dein Nein je akzeptieren.
Denn, liebe Freundin, hör und sieh:
Zum Nein nur nicken, heißt sich selbst verlieren.

Dem Selbstverlust, dem folgt kein Finden.
Und ziellos irrt das Ich, irrt weit.
Ein loses Blatt, von wilden Winden
Geweht zum Rand der Endlichkeit.

Drum dopple ich dein Ja, dein Nein.
Und Widerstand, wo er tut not,
Den leiste ich und tu´s allein,
Weil rings die Welt scheint aus dem Lot.

Kleine grüne Männer kommen
Und Frauen vom Mars maskiert
Sie rauben die Luft uns
Zum Atmen verschweißen
Die Münder schießen Schimpansen
mRNA in die Venen danke
Jubeln wir laut und bitte
Noch mehr von dem Zeug kniend
Begrüßen wir die Brut
Vom Mars Heil Maske

In schweren Stiefeln wankt er durch die Pfützen,
Durch grau verfärbten Schnee, die Hände rot
Und dick wie Schwämme, die aus Löchern schwitzen,
Im Anorak. Und der Gedanken Kot

Verstopft die Rinde. An den Häuserecken
Schärft Wind mein Mundwerk. Männer tragen Bärte,
Ins Kinn geschraubte schwarze Urzeitzecken.
Ein Geist auf Schimmelpilz und Rückwärtsfährte.

Ich aber brauche schnell ein Fass Benzin.
Das macht die Beine leicht wie von Gazellen.
Dann heißt es fort, nur fort vom Friedhof Wien.
Und neu erblühn am Strand, im Spiel der Wellen.