Es war einmal im fernen Lande Mexiko
Vor langer Zeit der Baum, das Tier, der Mensch und so=
Gar Gewässer, Berge, Mond in Einigkeit.
Da kamen über sie die weißen Rassen,
So gottgewollt in der Zielstrebigkeit,
Zu morden, plündern und so blind zu hassen.
Hoch ragt das Kreuz als ihr Symbol der Lügen,
Denn die Natur hat sich dem Mensch zu fügen.
Von nah und fern her kam das Volk gelaufen
Und sah den König auf dem Scheiterhaufen
Verbrennen und die Augen hoher Fürsten
Mit bloßen Händen rausgequetscht. Die Scham
Der jungen Mädchen fraßen sie in Würsten.
Europas Herren schafften leicht in ihrem Wahn,
Uraltes Gleichgewicht für immer zu zerschlagen.
Noch heute muß das Volk die Sklavenbürde tragen.
Jänner 94 - Chiapas,
Fragt der In-Dressierte, ist das irgendwas
Zu speisen oder gar ein neuer Trend,
Vielleicht ein Saft, ein Liebeselexier?
Nein, Primitivkultur vom Orient!
So fragen die Verwöhnten, höhnen wir
Und scheuern uns den zähen Schweiß vom Nabel,
Und lieben uns mit Messer und mit Gabel.
Wer bessert seine Lage nur durch Kriechen?
Sie sahen es: Versklavung, Tod und Siechen,
Erinnerten sich an Emil Zapata.
Und wehrten sich und haben sich erhoben,
Wie damals, als die Not am schlimmsten war,
Wie heute, gegen gleiche Schinder oben,
Die ihren Kindern große Autos schenken
Und uns direkt zum Abgrund lenken.
Es ist die alte, immer gleiche Leier
Vom Herrscher, Knecht und vom Befreier,
Den nie gehaltenen Versprechen,
Dem faulen Zauberschein der Heiligen,
Den bestialisch grausamen Verbrechen.
Nur knapp verweilten all die eiligen
Reporter und im Land herrscht wieder Ruh.
Auf roten Weiden weint die dürre Küh.
Von der Regierung dennunziert als Terroristen,
Von Militärs geführt als Durchstreichlisten,
Zerfiel der Aufstand in ganz kurzer Zeit.
Wie sollten es die Chancenlosen schaffen,
Wenn keine Unterstützung weit und breit
In Sicht, es fehlten auch die Waffen,
Sich mit Erfolg der Feinde zu erwehren.
So blieb, wie meistens, bloß ein Tod in Ehren.
Nicht Würde ziert das Antlitz all der Schlächter.
Und morden sie genußvoll mit Gelächter,
So ist es ja die menschliche Natur,
Die weltumspannend sich behauptet.
Und noch nicht eingelöst ist jener Schwur,
Der, in den Himmel tätowiert, da lautet:
Erst wenn die Weißen selbst den Tod sich bringen,
Kehrt Friede ein und rundum ist ein Singen.
* Titel nach B.Traven
PS: Aus d. Vorzeit d. versfabrik.at, entstanden 1994