Immer öfter seh ich heut in den Gesichtern
Auf der Straße ungeschminkt den bösen Blick.
Menschen machen sich zu selbstgerechten Richtern
Und verweigern den Gebeugten jedes Glück.
Ja, die Welt scheint wieder auf dem Kopf zu stehn.
Philosophen schwingen Reden gegen jene,
Die nichts haben und nichts sind. Wir können sehn:
Ringsum bleckt der aufgehetzte Mob die Zähne.
Die Tage fließen
Jetzt ineinand wie
Kalte Farben auf
Papier die Nächte
Werden mit Muscheln
Tapeziert zählst du
Die Stunden manchmal
Die Narben vielleicht
Tragen die Engel
Dunkle Kaputzen
Denn hinter müden
Mauern pfeift der Wind
Ein Geheimnis und
Venus strahlt im Zorn
Weihnacht naht mit Riesenschritten
In gar mächtigen Galoschen,
Attackiert mit bösen Tritten
Mitten in die blöden Goschen.
Unsere sind da gemeint!
Aus Schlaf und Traum erwacht, schau ich zur Uhr
Und haste aus dem Bett ins Bad. Ich muß
Mich voll beeilen, denn sonst bin am Schluß
Ich bloß ein Jäger auf der eignen Spur.
Schnell rein in die Klamotten, raus zur Tür,
Nicht mal für eine Zigarette bleibt
Genügend Zeit. Das Leben drückt, es treibt
Mich vorwärts, macht aus Nerven ein Geschwür.
Schon bin ich mitten drin im Hauptverkehr,
Wo jeder rast, doch alles staut und steht,
Derweil der Ungeist in die Nasen weht,
Uns Beine macht, ganz trocken und vulgär.
Ob es zu spät ist, oder noch zu früh,
Erkennen wir zur rechten Zeit wohl nie.
Komm, reich mir die Hand. Wir tanzen heut nacht
Beim Licht der Sterne auf moosigen Steinen
Und machen hernach das Tier mit acht Beinen.
Aus zweien wird eins, zur Flamme entfacht.
Was kümmern uns Menschen. Wir trinken Mohn
Aus steinernem Krug und satteln die Träume
Zum Ritt für die endlosen Innen-Räume,
Wo Stimmen färben die Welt polyphon.
Zu Türmen steigen die Wellen im Meer.
Ja, hier in der Dünung wollen wir bleiben,
Wenn unsre Gedanken schwärmen und treiben,
Im Schatten des Herzschlags so leicht und schwer.
*für Gerda
Die einen nennen sich zu dick.
Die anderen meist viel zu dünn.
Da hab ich doch tatsächlich Glück,
Daß ich nur schlicht und einfach bin.
Ach, Leute, schenkt dem Komma-King
Doch endlich mal den Duft von Rosen,
Denn gnadenlos stinkt stets sein Ding,
Der Beistrich, ihm aus allen Hosen.
* …ist der Beherrscher des Kommatums (jenes Reiches, wo der Beistrich das Wichtigste der Sprache ist); einer der vielen Irrtümer, die für das Netz so repräsentativ sind.
Seit Wochen gehe ich nicht aus dem Haus,
Denn ich ertrag die anderen nicht mehr.
Die Menschen allesamt sind mir ein Graus.
Ein starker Ekel macht mich müd und schwer.
Wann endlich fegt das große Strafgericht
Die Menschenvölker weg von dieser Welt?
Dann wäre rein der Erde Angesicht,
Die Zukunft wieder blau und gut bestellt.
Noch aber frißt an ihr ein Krebsgeschwür,
Genannt “der Mensch”, und frißt sie für und für.
Der Bogen wird mit Manneskraft gespannt.
Der Schaft des Pfeils liegt wartend auf der Sehne.
Am Kopf des Schützen blubbert eine Vene.
Da öffnen sich zwei Finger einer Hand.
Der Pfeil fliegt los und laut lacht die Hyäne,
Denn Floskeln sind wie Flaschen ohne Rand.
Vorbemerkung: Eine nicht ganz ernstgemeinte Paraphrase auf den Freddi Quinn - Schlager “100 Mann”.
Tausend Türken und ein Deutscher
Und ein Land, das lauwarm is(s)t.
Tausend Stiefel und ein Fußpilz
Und ein Weg, der sich verläuft.
Tausend Wörter und ein Beistrich
Und ein Mund, der keimfrei lallt:
Deutschland, Deutschland unter allem.
Unter allem ohne Grund.
Tief und deutsch und stramm die Wade.
Kühn die Pickel auf der Stirn.
Heimat warst du, Heimat bist du.
Heimat bleibst du. Doch für wen?