Lieb Heimatland
Provinzgetue, Ort der Kleinkomplexe,
Vergangenheit als stolzer Lügenpfuhl,
Sich mästen, mästen, bis er propft der Stuhl,
Und konserviert wird jede Alpenechse.
Damit mann nicht das Kraut mit Gras vertauschle,
Die Häme herrscht allein im Neidgesuhl,
Das Denken kriecht in Richtung somnambul,
Verkommen ist das Land, voll Krankgemauschle.
In naher Ferne wird die Welt noch enger,
Ganz ohne Sinn wird dann das stete Blähen,
Wenn allseits drohend nahen die Bedränger,
Mann kann´s am Bildschirm und im Spiegel sehen.
Ihr Ahnensöhne, macht es nicht noch länger
Fangt endlich an, die Hähne aufzudrehen.