Vorm Fenster…
Vorm Fenster balgen Füchse sich mit Hunden.
Am Ofen heult das Wasser. Hinter mir
Klopft ein Verrückter an die Wohnungstür.
Ins Mark senkt sich der Bodensatz der Stunden,
Verfärbt die Knochen, knistert in den Träumen,
Wo Bäume rastlos übern Himmel ziehen,
Wie Pilger, deren Augen rostig glühen,
Und Lieder, die aus lila Mündern schäumen.
Dezember. An der Kreuzung kollidieren
Die Leute mit den Köpfen. Auf Asphalt
Klatscht Rotz aus roten Nasen. Mir ist kalt.
Und auch die Tauben auf den Dächern frieren.
Ein Korken, ein paar Schlüssel, eine Leine,
Metallverstärkt für Hälse, dick und dünn.
Ein Jahr beginnt, das alte ist schon hin.
Gedanken fallen, manchmal hart wie Steine.