Es wird zu spät
An nicht verschmutzte menschenleere Strände
Verwünsch ich mich an graugetrübten Tagen,
Da ringsum alle schnattern, doch nichts sagen,
Und nirgendwo vollzieht sich eine Wende.
Ein feuchter Film bedeckt die zitternd Hände,
Wenn grelle Blitze durch die Nerven jagen,
Rasierte Frauen Haut von Tieren tragen,
Geweihte Mörder zahlen Dividende.
Hoch an der Zeit, den Magen leer zu pumpen,
Sonst ist´s zu spät, zu spät, mensch geht zugrunde,
In dieser ausgeräumten Welt der Lumpen.
Ja, meine Seele blutet, schwarz die Wunde,
Gequälte Katzen klagen durch die Träume.
Und Wüste wächst, wo einstmals blühten Bäume.